Sombras chinas

Necesitaba aire. Abrumado por las clases virtuales salí al balcón. En la terraza vecina, del cual solo tenía una visión lateral, germinaban unas piernas largas de mujer que resplandecían al sol. La mujer advirtió mi presencia y saludó espontánea, el

De pájaros, vuelos y voces

Los pájaros hacen nido en la poesía desde siempre, pájaros reales, pájaros alegóricos, pájaros de colores y pájaros del corazón, pájaros ahogados con whisky o pájaros que encienden los días oscuros del invierno, pájaros que apenas vuelan y son amigos

James Ellroy: La fiesta del monstruo

Cuando los periodistas van al infierno

Vicente Luy: Escribir es importante

Hernán Vanoli: La literatura ante los desafíos de las plataformas

Alberto Giordano: Celebrar al padre

[Reseña] La letra es un dibujo

Catatau (Dos extractos)

Me levanté con el pie izquierdo

Salinger: la fuga final

Una cena fallida

Por qué leer a Etgar Keret (y un cuento de regalo)

Dios salve a la Reina (Sobre Festival, de César Aira)

Esteban Ierardo: la serenidad como antídoto

:reseña: Christian Ferrer x dos

Reynaldo Jiménez: Traducir a Leminski

El relato de viaje en la aldea global

Poesía + memes: poemes

[Podcast] Pablo Dema: El tono de una voz perdida

{Entrevista} Mario Bellatin: “Cada lector debe inventar el libro que necesita”

Seis libros para sentarse a escribir

La aritmética de la espera (sobre Un corazón gorila de Leticia Ressia)

En uno de sus stands up el periodista y escritor Emanuel Rodríguez recrea una estadía y espera en el banco.

El día que David Bowie se mudó al barrio

  La muerte, dicen, es un mito en el que muchos creen con tal convencimiento que acaban feneciendo. Pero así

Dos sueños

hilo Soñé y escuché que Jorge Semprún me decía que la memoria es el hilo de la identidad. Si él

Porno y narrativa

1. Empecé a ver una porno y me enganché con la trama. Una nave espacial abandona la Tierra justo en

Ellas ahora

naufragio Soy una vieja, una mujer vieja. Tengo cuarenta años, pero soy una vieja. Me llamo Galilea. Podría llamarme Galatea,

Una gran familia

Mamá me lo había explicado. Me costaba entenderlo bien, pero lo que me quedaba, era que al final, todos, las

Edith Vera y “El jardín de los astronautas”: un libro y un sueño de Silvina Mercadal

  Antes de comenzar quiero decir que el título del libro apela a una doble nominación, por un lado el

De casas, hogares y refugios…

Casas reales, casas poéticas, casas como montes, casas que no están y sin embargo… casas muertas y casas vivas, casas

Infanta antología ciega del crimen en Córdoba

  (John Berger ha escrito que el alma probablemente es ciega: él lo ve así.) (Después de muerto... ¿tendré que

[Fotogramas) Poema sobre Sátántangó de Béla Tarr (3)

Detrás de las ventanas, las bestias se hunden en el barro y adornan el paisaje de un cielo recortado por

Es la vida, es la vida, es la vida

Sentado en el balcón. Atardece, está fresco. La Piru, en mi falda, aguanta poco, yo también. No tengo nada que

[Fotogramas] Poema sobre Sátántangó de Béla Tarr (2)

Detrás de los bueyes que me despertaron a mitad de la noche para pisotear el suelo verde de mi mente,

[Fotogramas] Poema sobre Sátántangó de Béla Tarr (1)

Los caballos escuchan a lo lejos las campanadas de la capilla y pisan el agua que humedece la tierra del

Catatau (Dos extractos)

Traducción de Reynaldo Jiménez (…) Nervios, susto, espectáculo: ¡polvo, apenas un poco de ventolera, y mientras tanto, entonces! ¡Guerra: el

Hundido

En una entrevista que encontré ayer en La Nación, Daniel Guebel, con motivo de la publicación de una de sus

[Fotogramas] Poema sobre El sabor de las cerezas de Abbas Kiarostami

  Vuelan las aves negras sobre el cielo de Teherán cuando el joven soldado huye por los caminos de montaña.

Se desvanecen los barcos

Hoy me borré del trabajo, fui a ver los barcos. Me gusta ver los barcos esos días de bajas nubes

Nazarenos

frío Dicen, yo no me acuerdo, que fui un niño precoz. Dicen que cuando apenas contaba con seis o siete

De ropas, cuerdas y vientos

En los poemas elegidos son mujeres las que cuelgan, recogen, miran la ropa en la soga. Recuerdo escenas de películas

[Fotogramas] Poema sobre Mouchette, de Robert Bresson

Perdió un zapato en el barro la niña durante el ciclón. Con la cabeza entre las rodillas, no ve las

Aire comprimido

Mamá y papá siempre se llevaron mal. Discutían por cualquier cosa, desde dónde pasar Año Nuevo hasta cómo había que

De orugas y caracoles

El caracol como habitante de la tierra, capaz de escuchar los sonidos ínfimos de la gramilla que crece, de dejar

Erszébet

La vi en aquella vereda gris, como si un nuevo color hubiese caído en el barrio. Era una mujer que

Tío Núñez

  Tío Núñez tuvo un idilio de final nefasto con una morena bien formada, de ojos verdes y poco inclinada

mi amo

En celulares o tablets, esta entrada se ve mejor en sentido horizontal mi amome pegabaen la espaldacon su látigo me

De amigxs, memorias y despedidas

En celulares y tablets esta entrada se visualiza mejor en posición horizontal. Lxs amigxs, la vida dos veces, el encuentro,

Prometeo / Desencuentro – dos cuentos

Prometeo Me llaman el previsor porque facilité el fuego a los mortales. Hecho que hizo encolerizar a los dioses.  Mi

El perro del vecino

Hoy ha muerto el perro del vecino. El señor Pop espera nervioso el servicio fúnebre canino, mientras pasea a lo

La última imitación

La primera imagen que me viene a los ojos cuando escribo el nombre de Lucas Staub es una ventana de

De intertextos, versiones y amores

Los poemas de esta selección vuelven a Edith Vera, son de poetas que la reconocen como huella, marca, origen  de

Puerta espacial

En el sur norteamericano vivía este granjero. Compró el lugar cuando sus fuerzas seguían en pleno apogeo; lo que había

Matador

El jean ajusta los muslos, marca bulto y deja a la vista las nalgas duras sobre debajo de esa tela

La historia es simple

Sí, muy simple, tanto, que no debiera pasar nada. Por lo menos es la intención. Pero claro, es necesario contar,

El betún de la filosofía

I Aclaro de entrada para que no me salten los filósofos; no soy filósofo. Sólo un lector inquieto, por momentos

La invocación

Todo lo ocurrido en este relato es ficción, o tal vez no.   Sus protagonistas nunca existieron, o tal vez sí.

Un cuentito lumpen

Yo era un boludo grande, eso era evidente. No trabajaba y era mantenido por un sueldo del Estado, por un

De soles y fulgores…

En estos poemas elegidos, el sol, el sol como lo que no muere y perdura, el sol como posibilidad de

Maldita Pandora

“Nunca se está tan mal que no se pueda estar peor”, decía su padre, pero estaba equivocado. A esta conclusión

Homenaje a Cortázar

Como un Jekyll y Hyde contemporáneos, el reconocido director de cine publicitario Edi Flehner se aleja de la cámara y

La vieja que vivía al lado de mi casa

La vieja que vivía al lado de mi casa se comía la pata de un pollo y al hueso lo

Mi paradiso

Todos tuvimos un cine en nuestro barrio. Por entonces todavía había varios cines en cada barrio, pero había uno que

alitas

Posiblemente él también sabe que “insignificancia” es el vocablo que le cae justo a la tarea de escribir, y como

Un cuento suicida

Carlos Lupito era un honesto y auténtico suicida. Pero, aún morirse adrede, implica un verdadero aprendizaje si acaso quieren evitarse

De hierbas, magias y conjuros

Hierbas que curan, que arrullan y son colchones para el amor, hojas que dibujan seres imaginarios, oscuros y tal vez

Rascar

La editorial Postales Japonesas acaba de publicar Espeluznante. Quince cuentos de terror de Córdoba, que reúne historias de Daniel Teobaldi,

Portero visor

La tele se había vuelto aburridísima. Las novelas ya las sabía de memoria. Los noticieros repetían siempre la misma historia.

américa

Sé de una poderosa flota china del siglo XV, al mando del eunuco Zheng He, que llegó no sólo a

El perro loco

Había un perro, en mi barrio, que se volvió loco. Era el perro de todos, porque no tenía dueño. Nunca

De manteles, pájaros y mariposas

Hoy elijo cuatro poemas donde hay manteles, pájaros, mariposas… Y en ellos la infancia cobija la ternura, la sorpresa, la

Recensión fallida de una literatura no cordobesa

Damián Tabarovsky, que jamás se presenta a premios literarios, hace que el narrador de su novela La expectativa se pregunte:

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